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Beco da minha terra... |
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Amo tua paisagem triste, ausente e suja. |
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Teu ar sombrio. Tua velha umidade andrajosa. |
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Teu lodo negro, esverdeado, escorregadio. |
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E a réstia de sol que ao meio-dia desce, fugidia, |
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e semeia polmes dourados no teu lixo pobre, |
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calçando de ouro a sandália velha, |
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jogada no teu monturo. |
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Amo a prantina silenciosa do teu fio de água, |
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descendo de quintais escusos |
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sem pressa, |
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e se sumindo depressa na brecha de um velho cano. |
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Amo a avenca delicada que renasce |
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na frincha de teus muros empenados, |
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e a plantinha desvalida, de caule mole |
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que se defende, viceja e floresce |
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no agasalho de tua sombra úmida e calada. |
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Amo esses burros-de-lenha |
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que passam pelos becos antigos. Burrinhos dos morros, |
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secos, lanzudos, malzelados, cansados, pisados. |
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Arrochados na sua carga, sabidos, procurando a sombra, |
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no range-range das cangalhas. |
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E aquele menino, lenheiro ele, salvo seja. |
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Sem infância, sem idade. |
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Franzino, maltrapilho, |
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pequeno para ser homem, |
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forte para ser criança. |
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Ser indefeso, indefinido, que só se vê na minha cidade. |
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Amo e canto com ternura |
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todo o errado da minha terra. |
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Becos da minha terra, |
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discriminados e humildes, |
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lembrando passadas eras... |
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Beco do Cisco. |
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Beco do Cotovelo. |
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Beco do Antônio Gomes. |
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Beco das Taquaras. |
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Beco do Seminário. |
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Bequinho da Escola. |
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Beco do Ouro Fino. |
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Beco da Cachoeira Grande. |
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Beco da Calabrote. |
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Beco do Mingu. |
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Beco da Vila Rica... |
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Conto a estória dos becos, |
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dos becos da minha terra, |
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suspeitos... mal afamados |
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onde família de conceito não passava. |
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“Lugar de gentinha” - diziam, virando a cara. |
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De gente do pote d’água. |
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De gente de pé no chão. |
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Becos de mulher perdida. |
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Becos de mulheres da vida. |
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Renegadas, confinadas |
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na sombra triste do beco. |
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Quarto de porta e janela. |
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Prostituta anemiada, |
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solitária, hética, engalicada, |
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tossindo, escarrando sangue |
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na umidade suja do beco. |
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Becos mal assombrados. |
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Becos de assombração... |
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Altas horas, mortas horas... |
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Capitão-mor - alma penada, |
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terror dos soldados, castigado nas armas. |
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Capitão-mor, alma penada, |
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num cavalo ferrado, |
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chispando fogo, |
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descendo e subindo o beco, |
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comandando o quadrado - feixe de varas... |
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Arrastando espada, tinindo esporas... |
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Mulher-dama. Mulheres da vida, |
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perdidas, |
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começavam em boas casas, depois, |
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baixavam pra o beco. |
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Queriam alegria. Faziam bailaricos. |
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Baile Sifilítico - era ele assim chamado. |
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O delegado-chefe de Polícia - brabeza - |
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dava em cima... |
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Mandava sem dó, na peia. |
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No dia seguinte, coitadas, |
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cabeça raspada a navalha, |
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obrigadas a capinar o Largo do Chafariz, |
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na frente da Cadeia. |
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Becos da minha terra... |
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Becos de assombração. |
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Românticos, pecaminosos... |
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Têm poesia e têm drama. |
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O drama da mulher da vida, antiga, |
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humilhada, malsinada. |
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Meretriz venérea, |
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desprezada, mesentérica, exangue. |
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Cabeça raspada a navalha, |
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castigada a palmatória, |
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capinando o largo, |
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chorando. Golfando sangue. |
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(ÚLTIMO ATO) |
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Um irmão vicentino comparece. |
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Traz uma entrada grátis do São Pedro de Alcântara. |
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Uma passagem de terceira no grande coletivo de São Vicente. |
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Uma estação permanente de repouso - no aprazível São Miguel. |
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Cai o pano. |